It' Only Rock & Roll!!!!

Ahora voy a tocar un tema del que todavía no encontré a alguien que me de la razón. Tal vez porque estoy equivocada y mi teoría es algo utópica e imposible de llevar a cabo o simplemente es porque la gente es demaciado cerrada y superficial. El tema del que hablo es la eterna batalla entre los hippies, los punks, los rollingas y los metaleros cuando estamos hablando de rock. Yo escucho todos los géneros, es por eso que estoy con todos y no estoy con nadie.
En los '60 todavía no existía tal división, todos eran iguales en el movimiento hippie, pero se recuerda como el rock flower power. Luego ese movimiento contracultural se terminó por diferentes razones y surgieron los punks, que iban en contra de todas los principios de paz y amor de los hippies, a pesar que tenían las mismas teorías revolucionarias y anti burocráticas que los hippies. Luego surgen los metaleros que se pelean los punk y ni hablar con los hippies. Y así la historia no termina.
De por si yo odio a los "subgéneros" dentro del rock. Que el flower power ('60), que el punk ('70), que el metal ('80), que el grunge ('90), que el garage o revival rock ('00), cuando todos tienen el mismo origen. TODO ES ROCK. Sin ir muy lejos, en octubre del 2005, en un concierto de los Rolling Stones en San Frasisco, fue Metallica quienes abrieron el show.
El rock no existió toda la vida. Surge a partir de la música country, folk, soul y blues. Sus primeros pasos fue en los '50 con Ray Charles, Elvis Presley y Jerry Lee Lewis. Luego en los '60 fue su apogeo con Bob Dylan, Los Beatles, Rolling Stones, The Who, Janis Joplin, Jimi Hendrix, The Doors, Joni Mitchell, Joan Banz, The Band, Cream... la lista es interminable. El festival de Woodstock reflejó todo ese reinado. Y después todo se fue al carajo.
Para los '70 Janis Joplin, Jimi Hendrix y Jim Morrison mueren, Bob Dylan va perdiendo su encanto, Los Beatles se separan (no le quedaban otra, era eso o esperar que el publico se aburriera), The Band se separa, Cream se separa, The Who se separa, Los Rolling Stones siguen pero con altibajos. Surgen bandas importantes como Led Zeppelin o Pink Floyd pero no duran mucho tiempo. Aparece el punk, con Sex Pistols (que solo hicieron un disco), Ramones y Patti Smith (que siempre estuvo influenciada por Bob Dylan), que tuvo una época de grandeza y luego se fue agotando hasta tener un público muy reducido. Para los '80 el metal gana popularidad pero no por demasiado tiempo y termina igual que el punk. En los '90 el grunge, con Nirvana y Pearl Jam (bandas enemigas entre ellas) se convierte en el gran negocio pero muere el 5 de abril de 1994 junto a Kurt Cobain. Nirvana por razones mas que obvias no continúa y Pearl Jam sigue como puede con el titulo de "la banda que le sigue a Nirvana" y después... ¿y después?
En la década del '00, cuando el rock esta terapia intensiva, las mejores bandas son aquellas que "renuevan" los viejos géneros (o subgéneros). Bautizados como "la banda que revivió el Rock & Roll", Los White Stripes se destacaron en el llamado garage rock, tocando blues, country, folk, rockabilly y por momentos punk. Es decir tocan todo aquello que alguna vez fue masivo... Hay quienes no conocen a los White Stripes.
En conclusión mientras todos se peleaban por quienes eran los mejores (se podría decir que todos son hijos de los mismos padres), el rock se fue cayendo hasta terminar en decadencia y mientras tanto la música disco y el hip hop fue creciendo ¿alguien me puede decir que terminamos bien?
Es por eso que todos nosotros, los hijos del Rock & Roll, deberíamos dejarnos de joder y unirnos ahora mas que nunca para tratar de revivir al rock como lo que fue alguna vez.
¿Alguien esta conmigo? Clara.

Aullido de Allen Ginsberg

Aquí les paso un poema muy famoso del escritor Allen Ginsberg llamado Aullido. Este poema representa una de las obras principales de la llamada Generacion Beat que surgió en la década del '50 y fue uno de los primeros movimientos de contracultura que desafiaba el "sueño americano", y que dieron lugar al movimiento hippie, punk y metal. Ademas de Ginsberg tambien estaban los escritores Jack Kerouac, William Burroughs y Neal Cassady.
Algo importante: chicos, este poema decribe una entonces juventud reprimida y atrapada en las garras de una sociedad capitalista e hipócrita. Es una obra con un mensaje explicitamente importante y que, dada los tiempos en los que vivimos, todos debemos tener esta magnifica obra. Es por eso que les pido que lo lean, lo copien y lo impriman. Clara.

Aullido
He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz.
Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo El y vieron ángeles Mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados.
Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra.
Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.
Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes.
Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York.
Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neon estridente luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente.
Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoo.
Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford's emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desolado Fugazzi's, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno.
Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajandode espaldas las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechosy recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento.
Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.
Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos.
Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.
Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas.
Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.
Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural.
Quienes saltaron a limusinas con el Chinaman de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno.
Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para Africa.
Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago.
Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos.
Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.
Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de Staten Islan también se deprimía.
Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.
Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación.
Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.
Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.
Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.
Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.
Quienes hiparon sin cesar tratando de reir pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el angel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.
Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.
Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.
Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago.
Quienes iban a putas en Colorado por miriadas en autos robados, N.C., héroe secreto de estos poemas, semental y Adonis del alegre Denver a la memoria de sus innumerables encamadas con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de juan, y callejones pueblerinos también
Quienes se devanecieron en vastas películas sórdidas, se transformanron en sueños, despertaron en un repentino Manhattan, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos colgados sobre descorazonados Tokay y los horrores de los sueños de hierro de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo.
Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles esperando una puerta en East River para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente y opio.
Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna de tiempo de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido.
Quienes comieron la cazuela de cordero de la imaginación o digirieron cangrejos en el fondo lodoso de los ríos de Bowery.
Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música.
Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes.
Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología.
Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas incantaciones que en las amarillas mañanas eran estrofas de jerigonza.
Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, pata ,cola borsht y tortilla soñando con el puro reino vegetal.
Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo.
Quienes tiraron sus relojes del tejado para dar su voto a la eternidad fuera del Tiempo y despertadores cayeron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década.
Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.
Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad.
Quienes saltaron del Puente de Brooklyn esto realmente sucedió y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown, ni siquiera una cerveza gratis.
Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, brincaron en negros, gritaron por toda la calle, bailaron descalzos en trozos de copas de vino rotas grabaciones de fonógrafos de la nostalgia Europea jazz alemán de 1930 terminaron el whiskey y se lanzaron gemebundos en baños sangrientos, gemidos en sus oídos y la ráfaga colosal del silbido del vapor.
Quienes rodaron por las carreteras del viaje al pasado para cada uno el látigo del Gólgota reloj de la soledad de la cárcel o encarnación del jazz de Birmingham.
Quienes condujeron una visión para encontrar la eternidad.
Quienes viajaron a Denver.
Quienes murieron en Denver.
Quienes volvieron a Denver y esperaron en vano.
Quienes aguardaron en Denver y empollaron solos en Denver y finalmente se fueron para encontrar el Tiempo, y Denver es solitario para sus heroinas.
Quienes cayeron de rodillas en catedrales sin esperanza rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que el alma iluminara su cabello por un segundo.
Quienes chocaron con sus mentes en la cárcel esperando criminales imposibles con cabezas doradas y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaban dulces blues a Alcatraz.
Quienes se retiraron a México para cultivar un hábito, o a Rocky Mount para ofrecer Buddha o Tánger a los muchachos al Southern Pacific a la locomotora negra o a Harvard a Narciso a Woodland para la sepultura o daisychain.
Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado.
Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaismo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio, demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia.
Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-reinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro, y ahora tú estás realmente en la sopa animal total del tiempo y quienes por lo tanto corrieron a través de las calles congeladas obsesionados con un repentino destello de la alquimia del uso de la elipse el catálogo el metro y el plano vibrante.
Quienes soñaron y encarnaron brechas en el Tiempo y Espacio a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y rasgos de la conciencia al mismo tiempo saltando con sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y ponerse frente a tí estupefacto e intelegente y sacudirse con vergüenza, rechazando incluso revelar el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda y eterna cabeza, el vagabundo loco y el golpe del ángel del Tiempo, desconocido, incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser dicho en tiempo de volver después de la muerte, y surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del jazz en la sombra del corno dorado de la banda y exhalar el sufrimiento de la mente desnuda de América para amar en un eli eli lamma lamma sabacthani saxofón que llora estremeciendo las ciudades bajo la última radio con el corazón absoluto del poema de la vida descarnada de sus propios cuerpos buenos para comer mil años.

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Beautiful Janis

El pasado 19 de enero, Janis Joplin, la mujer a quien muchos llaman la dama blanca del blues, hubiera cumplido 62 años. Ella fue la primer mujer que se destaco en el Rock & Roll viviendo una vida de descontrol y excesos. Su poderosa voz y su fuerte personalidad podia hacerte temblar. Fue uno de los principales personajes del Flower Power de fines de los '60. Su aparición en el festival de Monterrey en 1967 junto a su banda, Big Brother & The Holding Company , la llevó a la fama en donde canto la inolvidable Ball & Chain, tema que solo ella podia cantar.
Tenia una imagen de mujer fuerte e independiente, a pesar de que la soledad que vivia la hacia hundirse cada vez mas en drogas y alcohol.
Desde que era chica, los chicos en la escuela la molestaban diciéndole que era fea. Muchos dirian lo mismo ahora ya que vivimos en una epoca muy prejuiciosa y superficial. Pero Janis tenia y tiene una belleza insuperable. Se convertia en la mujer mas hermosa del mundo cada vez que estaba sobre el escenario y habria su gran boca. Claro que es muy dificil que hoy en día alguien lo pueda notar realmente.
Su voz podia transmitir pasión (Ball & Chain), amor (Get it While You Can), odio (Piece of my Heart), tristeza (Little Girl Blue) y soledad (A Woman Left Lonely).
Ella fue una compañia importante en mi vida cuando el año pasado mi ex novio termino conmigo. Yo estaba muy mal y escucharla me hacia sentir mucho mas fuerte. Cambie mucho desde esa vez, ella tiene que ver muchisimo en como soy yo ahora. Ademas de ser mi puerta para conocer el rock de su epoca, la mejor epoca del Rock.
Murio por sobredosis de heroina en 1971. Tenia 27 años, como Jimi Hendrix, Jim Morrison, Brian Jones y Kurt Cobain.
El disco que les recomiendo hoy es Pearl, su album póstumo. El tema Me & Bobby McGee, escrito por su amigovio Kris Kristofferson, fue grabado poco antes morir. Allí se puede escuchar la gran artista que podria haber continuado siendo.
Agradesco a Dios muchisimo por haber puesto a este ser humano en mi camino. Me hace sentir mas acompañada. Clara.

17/02/06 Milicia en El Riel

Voy a pasar a comentarles el recital en el que pude estar presente el viernes 17, en El Riel pub. La banda se llama Milicia. Hacen Heavy Metal (ya lo pueden haber notado con el nombre) y se destacan principalmente por hacer reversiones de Metallica.
No fui a verlos con demasiadas expectativas, ya que las bandas de realizan "covers" no siempre son buenas, con mas razon si la banda que reversionan es una a la cual amo muchisimo. Reconosco que soy demasiado exigente a lo que se refiera reversionar temas que solo sus creadores pueden (y deben) tocar. Pero hay que destacar que los chicos de Milicia son REALMENTE BUENOS. Las versiones de temas de Metallica como "Enter Sadman", "Mamma Said", "King Nothing", "Nothing Else Matters", "Fuel" fueron excelentes, por momentos parecia que se estaba escuchando a las originales.
El momento en el que el cantante dijo que tocarian "One", me acomodé, afilé todos los sentidos y me dije "bueno, bueno, ahora viene la calificacion final" ya que "One" es en mi opinion EL TEMA DE METALLICA. Presté atencion a cada uno de los detalles, no cualquiera puede tocar el 100% esa cancion correctamente. Pero los muchachos me sorprendieron una vez mas. Ahí fue cuando me converti en una fan.
Pero no todo fue sobre la banda de San Fracisco. Tambien estuvo presente el metal nacional de Rata Blanca, Almafuerte y La Renga, esta ultima cuando el publico canto el tipico"una mas y no jodemos mas". Ademas de cantar temas propios que los hace una promesa muy tentadora.
Individualmente cada uno de los chicos sobresalen por si solos. El cantante principal, Martin, tuvo un gran y excelente desgaste vocal. Kirk Hammet hay uno solo, pero el guitarrista estrella Exequiel, con 17 añitos, se defiende en la guitarra como un verdadero profesional. Luego esta Nahuel, tambien en voces y guitarra, en el bajo Gonzalo "la bestia" (como lo nombro Martin) que llama la atencion por ser tan chico, y por ultimo German que parecia que iba hacer explotar la bateria.
Hay una muy buena conexion entre los chicos, funcionan realmente como grupo ("El todo es mas que la suma de las partes").
Sus publico es pequeño pero fiel, y esa es una de las cosas que realmente me emocionan. Eso si es Rock.
Espero que esta banda tenga muchos años por delante y no sea algo pasajero, o sea el capricho de unos chicos con ganas de tocar en una banda y dentro de unos años se conviertan en abogados o contadores. Salvemos al rock que tan pobre esta. Ustedes pueden ser una esperanza. Clara.

Hey Paul

Retomemos una vez mas el tema de Sir McCartney en la entrega de los Grammys. El señor canto dos temas en donde trato de ser lo mas moderno y canchero posible (debe ser que de tanto ver la juventud intacta de los Rolling Stones, le da una minima envidia) pero tienes los tiks de la edad (63) que no pueden dicimularce. Los temas del ultimo disco parecen viejas canciones que quedaron sin grabar de los Beatles. Porque, digamos la verdad, McCartney no es un musico de primera. Tal vez lo fue hace cuarenta años (y acompañado por Lennon) pero ahora se puede ver claramente a un artista que no puede renovarce. Alguien que se le hace imposible adaptarce a los nuevos tiempo. En pocas palabra, alguien que no puede salir de los Beatles. Con mas cuatro decadas de carrera no falta que cante Live and Let Die o Hey Jude (como lo hiso en el LIVE 8), esta ultima de su epoca con los Fav Four, como si fueran los unicos trabajos de su carrera. Sus fanaticos son inevitablemente fanaticos de los Beatles. Es dificil encontrar a alguien que admire a McCartney por su trabajo solista. Tomemos de ejemplo a su colega y compatriota Eric Clapton, la generacion actual lo reconoce pero dificil que sepan que él comenzó en una banda llamada Cream. Pero aún asi lo admiran por lo que es ahora. Sin ir muy lejor mi papa que es de la generacion de Cream, tiene muchos discos de Clapton, pero ni uno de la famosa banda de blues blanco.
Entonces digamos que lo de McCartney es menos por lo que hace y mas por lo que es. O lo que fue. Luego de su actuacion en los Grammys tuvo una ovacion de pie por parte del publico. No tanto por su performace si no por lo que su figura implica. La gente del Rock & Roll ya lo hace mas por una obligacion, parte de su deber como artistas de la musica. El nombre de Paul McCartney al provenir del nombre The Beatles, implica respeto. Aunque entramos en un gran debate si realmente se lo merece a tal magnitud. Sin ir muy lejor la revista Rolling Stone (version EEUU obvio) realizo una lista de los 100 "artistas que cambiaron la historia", en homenaje a los 50 años que se cumplieron desde el nacimiento del Rock & Roll. La lista fue realizada por gente de la industria abarcando productores, musicos y especialistas del tema. Y adivinen el puesto Nº1... ¡Si! ¡Los Beatles! Y allí surge la gran pregunta que tanto me carcome y aún no tengo tespuesta ¿por que los Beatles? ¿Que es lo tan maginificos que ellos hicieron? ¿Por que el puesto Nº1 no fue para Bob Dylan o Chuck Berry o los Rolling Stones? En mi opinion, y la mantego con fiermeza, es que los Beatles estas DEMASIADO sobreestimados. De algo que estoy segura es que fueron los creadores indicutibles del Pop. Fue el primer y mejor producto de marketing del siglo. Cuatro muchachito carilindos y tiernos con la imagen perfecta para la venta, con los que las chicas deliraban, y con temas pegadisos perfectos para la radio que te hacen mover la cabeza y los pies. Si ellos son lo mejor del Rock, entonces disculpenme, tenia un mal concepto de la palabra. Clara.